Giorgia Spurio, nata il 21/12/1986 a Ascoli Piceno, ha lavorato in progetti educativi, dedicati all’educazione civica e musicali. È docente di lettere presso la scuola secondaria di primo grado. Ha vinto vari premi letterari nazionali e internazionali di poesia e narrativa. Ha pubblicato le ... (continua)
La sua poesia preferita:
Il segreto della pioggia
Dicono che le nevi si sciolgono,
dolci nenie di bianco ardore,
e cadono lungo le gambe dei pendii.
Dicono che le fate si addormentano,
dolci gli elfi di nascosto
rubano bacio all’albero dimora
e il sole si sveste di silenzio
e sposo si dona al... leggi...
Nell'albo d'oro:
Il pianoforte degli infermi
Parte il pensiero,
frammenti di lacrime estranee
a questa casa
che ingoia anime senza perché,
che ingoia bolle che l'ossigeno stringe in un bavaglio
messo alla bocca per far tacere il dolore
Madre, non chiudere quella porta,
qui sola... leggi...
Ishtar
No, non mi lasciare.
Sarò come bimba, piccola,
che non sa ancora camminare
e senza latte –gattonando,
per vie, scale, e strade-
in cerca di quel Nero,
il nero dei tuoi occhi.
Di pioggia che non c’è
ma solo di assenza ha il profumo
come la luce.
Di tigli che non vogliono fiorire,
e del sole che corruga le ciglia
su di un tappeto che non vola,
è il ferro che il vento
trasporta tra gli specchi delle vie crucis.
Si guardava, come di un estraneo
il viso, allo specchio,
e quel sorriso, un ghigno,
senza pensare al diavolo
che era nascosto sotto al letto.
Era in ogni dettaglio,
il buio, e le sue maschere,
un carnevale fittizio
con coriandoli tra la... leggi...
Le ragnatele della voce
Non lo sopporto più...
quella pioggia che cade
come ghiande d'albe
che piangono all'estate
Non lo sopporto più...
quella mano che geme
trema come Aracne soffocata
fanciulla che senza voce
tesseva al respiro ricami d'oro
che... leggi...
Disfatta
Lacrime di seta
logorano il kimono che riveste
l'anima del cuore
come sottile trasparente velo
che non sa cosa sia il cielo...
E lo tocca con un altro respiro
e lo bacia con un sospiro che non è proprio
Soffoca come un pugno allo... leggi...
Sdentato richiamo
E dondoli la testa
come bambola di porcellana
E sbarri gli occhi
come ratto affamato
E muovi la bocca
come sdentato silenzio
E urlo
e mi muovo...
e sonnambula ti amo...
Luce che nel neon
si incastra, cristallizza come baco da seta
larva... leggi...
Child' Silence
Fai silenzio,
vieni con me
ti porto nel mondo dei miei sogni
dove li ammazzo uno ad uno
con fili di bambole.
Sai, un giorno vidi un fantasma con le ali
Pensavo fosse un angelo
Lo vidi di schiena e toccai il suo nulla
mentre mi sorrise lacrimando... leggi...
I passi del vento
Il nulla si sbriciola
tra le dita del vento
E il cuore cerca scale
per arrivare al tetto
dei cieli grigi e dipingerli
con i polpastrelli sporchi di tempera
Acquerelli dall'odore di zagare e aranci
impressionistici dipinti
dove gli... leggi...
La sommossa delle bocche imbavagliate
Passo di lepre
correndo come volpe
stanando tane dalle trappole
E l'estasi del peccato
non perdona
come sifilide che coglie
il malcapitato
lì derubato
dai corvi come spaventapasseri
Non inchinarti al canto delle ninfee
arpie... leggi...
L'ultimo sorso
Se ti chiedessi di rubarmi l'ombra?
e poi di cucirla al muro?
Se mi avvicinassi per sussurrarti il mio nome?
e poi di bere la mia memoria?
Se ti chiedessi di toccarmi?
e poi di posare la mia anima senza più voce?
come rosa dove macchie... leggi...
Sarò la tua ladra
Leccherò le tue lacrime
Ucciderò i tuoi fantasmi
Voglio esser tua
Baciami, corrodimi ogni sentimento
E di te mi basta il silenzio
Leccherò le tue piaghe e i tuoi pianti
Leccherò le tue solitudini e le tue... leggi...
Stuprata
Rose di sangue
dai tramonti delle comete
Stelle piangono
parole che dipingono le mani
Donne, coperte dal loro velo
Bambine, sfregiato hanno il seno acerbo
Il padre bestemmia la sua rabbia
Iraconda bellezza, la moglie sfida il buio delle... leggi...
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Giorgia Spurio
L'uovo nel grembo del cielo
Impressioni
Le narici del tempo
sbuffavano come tori
sui colli di una Spagna,
nuovo Colosseo di nuovi gladiatori.
Corrono le spose sporche di sangue
ma non gridano né piangono
a ritmo di silenzi.
I cavalli calciano la pietà
e prendono il comando
di branchi di foglie marce
che in vita furono spiriti
capaci di baciare la morte.
Si incatenano le leggende
come rosari alle mani
delle vecchie suore
e il fiume porterà sciolto il peccato
come decapitate teste
in pupille svuotate.
Bauli di finti sorrisi
Mani pieni di anelli
E soldi che strangolano la senilità
di coloro che avrebbero la chioma
della saggezza e solennità.
Cadono i sogni
come malati piccioni sporchi
Si rifugiano le sorti
come scimmie umane
che non sanno più cosa siano le parole.
Veli bianchi di vergine
che pianse la sua ultima vocale
Moglie giovane di vecchi balordi
che bevono al vino il sangue
Vampira lei diventò
come tigre che sapeva
seguire le ombre
delle esistenze lupe
vuote di latte
e orfane di re e regine
Moglie di aquile estinte
e di stelle primogenite
lei si trasformò
in statua d'albero
che aveva pugnali invece che rami...
Nido infetto era l'amore.
Nido di ramoscelli di silenzio
era lì l'uovo dell'odio
era lì il guscio del rammarico
lì...dove anche l'amore
nuotava nel grembo del cielo.
Questa poesia è pubblicata sotto una Licenza Creative Commons: è possibile riprodurla, distribuirla, rappresentarla o recitarla in pubblico, a condizione che non venga modificata od in alcun modo alterata, che venga sempre data l'attribuzione all'autore/autrice, e che non vi sia alcuno scopo commerciale.
Commenti di altri autori:
«Una poesia stupenda con una chiusa che mi ha affascinato. Questi versi si leggono d'un fiato, e attraggono per le immagini che evocano, per le storie che raccontano, quasi dipinti sulla carta. Il lettore rimane estasiato. La conservo per rileggerla, perché lo merita.»
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Il bambino che voleva rubare la pioggia 
Giorgia Spurio
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Commenti di altri autori:
«Affascinanti... immagini a tinte ora forti, ora pastello, che evocano sensazioni, emozioni; molto molto piaciuta»
«Giorgia ...ma come si fa a commentare una tua Opera? Scusa ma ...piango in silenzio»
«E' forse il gioiello più puro della tua collezione poetica...»
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