Giorgia Spurio, nata il 21/12/1986 a Ascoli Piceno, ha lavorato in progetti educativi, dedicati all’educazione civica e musicali. È docente di lettere presso la scuola secondaria di primo grado. Ha vinto vari premi letterari nazionali e internazionali di poesia e narrativa. Ha pubblicato le ... (continua)
La sua poesia preferita:
Il segreto della pioggia
Dicono che le nevi si sciolgono,
dolci nenie di bianco ardore,
e cadono lungo le gambe dei pendii.
Dicono che le fate si addormentano,
dolci gli elfi di nascosto
rubano bacio all’albero dimora
e il sole si sveste di silenzio
e sposo si dona al... leggi...
Nell'albo d'oro:
Il pianoforte degli infermi
Parte il pensiero,
frammenti di lacrime estranee
a questa casa
che ingoia anime senza perché,
che ingoia bolle che l'ossigeno stringe in un bavaglio
messo alla bocca per far tacere il dolore
Madre, non chiudere quella porta,
qui sola... leggi...
Ishtar
No, non mi lasciare.
Sarò come bimba, piccola,
che non sa ancora camminare
e senza latte –gattonando,
per vie, scale, e strade-
in cerca di quel Nero,
il nero dei tuoi occhi.
Di pioggia che non c’è
ma solo di assenza ha il profumo
come la luce.
Di tigli che non vogliono fiorire,
e del sole che corruga le ciglia
su di un tappeto che non vola,
è il ferro che il vento
trasporta tra gli specchi delle vie crucis.
Si guardava, come di un estraneo
il viso, allo specchio,
e quel sorriso, un ghigno,
senza pensare al diavolo
che era nascosto sotto al letto.
Era in ogni dettaglio,
il buio, e le sue maschere,
un carnevale fittizio
con coriandoli tra la... leggi...
Le ragnatele della voce
Non lo sopporto più...
quella pioggia che cade
come ghiande d'albe
che piangono all'estate
Non lo sopporto più...
quella mano che geme
trema come Aracne soffocata
fanciulla che senza voce
tesseva al respiro ricami d'oro
che... leggi...
Disfatta
Lacrime di seta
logorano il kimono che riveste
l'anima del cuore
come sottile trasparente velo
che non sa cosa sia il cielo...
E lo tocca con un altro respiro
e lo bacia con un sospiro che non è proprio
Soffoca come un pugno allo... leggi...
Sdentato richiamo
E dondoli la testa
come bambola di porcellana
E sbarri gli occhi
come ratto affamato
E muovi la bocca
come sdentato silenzio
E urlo
e mi muovo...
e sonnambula ti amo...
Luce che nel neon
si incastra, cristallizza come baco da seta
larva... leggi...
Child' Silence
Fai silenzio,
vieni con me
ti porto nel mondo dei miei sogni
dove li ammazzo uno ad uno
con fili di bambole.
Sai, un giorno vidi un fantasma con le ali
Pensavo fosse un angelo
Lo vidi di schiena e toccai il suo nulla
mentre mi sorrise lacrimando... leggi...
I passi del vento
Il nulla si sbriciola
tra le dita del vento
E il cuore cerca scale
per arrivare al tetto
dei cieli grigi e dipingerli
con i polpastrelli sporchi di tempera
Acquerelli dall'odore di zagare e aranci
impressionistici dipinti
dove gli... leggi...
La sommossa delle bocche imbavagliate
Passo di lepre
correndo come volpe
stanando tane dalle trappole
E l'estasi del peccato
non perdona
come sifilide che coglie
il malcapitato
lì derubato
dai corvi come spaventapasseri
Non inchinarti al canto delle ninfee
arpie... leggi...
L'ultimo sorso
Se ti chiedessi di rubarmi l'ombra?
e poi di cucirla al muro?
Se mi avvicinassi per sussurrarti il mio nome?
e poi di bere la mia memoria?
Se ti chiedessi di toccarmi?
e poi di posare la mia anima senza più voce?
come rosa dove macchie... leggi...
Sarò la tua ladra
Leccherò le tue lacrime
Ucciderò i tuoi fantasmi
Voglio esser tua
Baciami, corrodimi ogni sentimento
E di te mi basta il silenzio
Leccherò le tue piaghe e i tuoi pianti
Leccherò le tue solitudini e le tue... leggi...
Stuprata
Rose di sangue
dai tramonti delle comete
Stelle piangono
parole che dipingono le mani
Donne, coperte dal loro velo
Bambine, sfregiato hanno il seno acerbo
Il padre bestemmia la sua rabbia
Iraconda bellezza, la moglie sfida il buio delle... leggi...
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Giorgia Spurio
La cecità del sole
Riflessioni
Spine in azalee grigie,
come daghe e lame sotto i sandali
e la pioggia che non cade.
Dicono che la neve sulle montagne
abbia smesso di avere colore,
e i gatti passeggiano
sfoggiando sorrisi, miagolii in frac,
con volpi sotto braccio,
travestiti da neri mantelli e smoking,
ed io attraversai –senza guardare,
frenature, tram, bus, o caverne su ruote-
-senza guardare- quanto fosse dissestata
la strada, e la cupola lontana,
tra la nebbia, o forse solo nuvole
pronte a nevicare,
forse di nuovo a partorire
la tempera e il gesso
che avevamo usato da bimbi
sui fogli e le pareti
di case che si sgretolano.
Dicono che i fiori,
sono decenni che non si vedono,
e che non esistono bambini... non più.
E guardano la mia sciarpa rossa
come una striatura di sangue,
calore d’estate per l’inverno,
come quando Venere
scappando si punse
trasformando le rose da bianche in rosse.
Raccontano che l’azzurro si sia staccato,
dal cielo d’improvviso, come specchi
sotto il peso del mondo,
dei tanti piedi, dello scalpitio e dei tacchi,
e l’arancione lasciò posto ad altro
così come il verde
che gli alberi ancora attendono le foglie.
Ed io lascio...
Di sol un passaggio
una striatura rossa,
come il sole
che attende ancora
il giglio lasciar posto
di sbocciar come rosa
che dalla notte
la luna diventi lattea
di un candido divenir alba...
e poi tramonto, di un mattino
che ripone uno ad uno i suoi petali,
come di un Dio
che posa i suoi polpastrelli,
come di un bimbo
che sporca, urla, ride, -colora- e trovi
di un bocciolo –forse la perfezione-
fra i suoi giocattoli al mare e i piccoli rastrelli.
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